Сколько линий дождя,
Между гранью стакана и последней границей.
Мне подкинуло прошлое старый набросок.
Научи как мне снова в тебя не влюбиться.
Я рисую портреты городского скелета.
Вероятно под снегом эта тайна хранится.
Будет Муза и музыка света и лета.
И не злись, когда я попрошу помолится.
Кто ответит нам — год или может быть годы.
Перед ликом всегда опускаются лица.
Может быть это громкое слово «
Превратиться во флюгер — железную птицу.